a-chave-dicotomica

Tetracktys

2012-01-22T07:39:00.000-08:00

Começa a emergir, um projecto, na minha cabeça. Com um fim tão delineado quanto abstracto.

Tetraktys era um símbolo pitagórico, um número mágico, com uma forma geométrica que tem tanto de simples como de hipnótica, metafísica.

Sei pouco da magia dos números. Mas este ano tem sem dúvida o 7 tatuado.

O meu pai fez 70 anos. Eu farei 37. E nós faremos 7.

Sei pouco da magia dos números, mas algo me diz que tenho que usar o 7 como quem usa uma chave. Tenho que abrir portas. Portas dentro de portas, dentro de portas, até descobrir que me encontrava num campo extenso, vazio, livre. Um campo sem caminhos. E nas minhas mãos, ainda, o número 7, como que terminando em lâmina. Um 7 para cortar caminho, para me fazer ao caminho, libertar-me dos enleios de esteva, cravados na pele como cilício.

Fazer-me ao caminho. Encontrar Tetraktys. Triângulo mágico, inatingível no horizonte, composto por diferentes arranjos de quatros, perfazendo o número 10, neste ano do 7.

Encontrar Tetraktys, ainda que inatingível, a verdade. Ainda que labiríntico, o trilhar de caminhos impossíveis, o lutar contra monstros invisíveis. Voltar ao local que abandonámos, coberto de anéis de inverno. Voltar a Knossus.

E encontrar Tetraktys.

Black Swan & João Barreiros

2012-01-04T03:09:00.001-08:00

Começar o ano com Black Swan. Bom guardá-lo para a transição 2011-2012, esse grande de Darren Aronofsky que mais do que ninguém sabe fazer personagens e levá-los ao limite, além de ser obsessivo com a estrutura da história e a sua expressão estética, o que, no seu conjunto, vem fazendo dele um dos meus cineastas preferidos, já desde Pi e Requiem for a dream.

A dualidade entre o branco e o negro, o branco por fora, bem conservado num quarto que vem perpetuando o lado virginal da infância, revelando uma patológica relação com a mãe que mantém a princesa refém no seu castelo, pois foi também pela princesa que ela abdicou de ser alguém na vida, para se dedicar a ser mãe. Mãe com os seus tentáculos frígidos que esculpem a mente da menina-prodígio e inibem o golpe de asa, o soltar-se de si mesma, o rasgar a capa, o rasgar o branco e revelar o negro que é o lado sedutor, o lado perverso, a mulher que se tem dentro.

E essa mulher tem que ser revelada. Porque a vida, e a profissão precisam dela. O Lago dos Cisnes e o encenador clamam por ela, porque a menina perfeccionista, por si só, não chega, não serve. A Arte precisa da mulher, mas a mãe precisa da menina.

O resultado é um duelo brutal entre a Mãe e a Arte, que Natalie Portman executa na perfeição, esse escalar de uma espiral obsessiva em que o lado racional e o animal/libido se digladiam até á morte. E só na vertigem da morte ela se reencontra com o seu lado selvagem.

Ao mesmo tempo, ler boa FC portuguesa, como o excelente “Se acordar antes de morrer” de João Barreiros, tem sido alimento nutritivo este início 2012, não sei se fertilizando o meu lado racional ou o lado selvagem, pois toca em temas e universos que tenho dentro em estado líquido. Nesta fase – recta final do PhD - em que o lado racional deveria sobrepor-se ao outro, a coisa anda difícil. Ego e ID também se guerreiam em espectadores do cisne negro.

Aronofsky sabe disso. Mas também Andrés Heinz, Mark Heyman e John J. McLaughlin, escritores e guionistas de Black Swan, a quem em 2011 um senhor ficou a dever um grande favor. Um senhor chamado Oscar.

Dial M for

2011-09-23T06:12:00.000-07:00

Um verdadeiro cinéfilo retorna, mais cedo ou mais tarde, aos grandes clássicos, aos Mestres do cinema. É neste sentido, e com prazer redobrado, que ando a fazer uma incursão por Alfred Hitchcock. É uma viagem que vale a pena em vários sentidos. Não só pelo que se redescobre da história do cinema, como também o que se pode identificar como matéria perpetuadamente reinventada em filmes tão actuais quanto diferentes, influenciando uma vasta gama de realizadores, desde Brian de Palma a Woody Allen (por exemplo, "Match point" inspira-se também nesse grande filme de Hitchcock chamado "Dial M for murder").

Sobretudo é interessante ter a noção de que Hitchcock, senhor de tantas inovações técnicas- quer a nível da imagem quer a nível do som, usou-as sempre para servir o essencial no cinema. A História.

V - cá esperamos pela season 3

2011-06-18T05:21:00.000-07:00

Talvez desde o império contra-ataca que não sentia esta vontade de ver a 3ª parte, a conclusão da saga. E quem diria que Anna é brasileira?

quantos filmes da saga estarão aqui representados?

2011-04-27T03:16:00.000-07:00

Da esquerda para a direita, o Admiral Acbar é o último da linha. O mistério está no robot.

uma raposa, zero clichês.

2011-03-16T10:17:00.000-07:00

Um filme de animação sem clichês? É possível? Sim. Porque é mais uma obra imperdível de Wes Anderson.

Sou absolutamente fã e seguidor das obras deste cineasta, que considero um dos melhores contadores de histórias da actualidade. Sempre com um ponto de vista original e um talento para criar personagens fascinantes, Wes tem ainda um sentido estético apuradíssimo. Faz travellings que nos arrastam para dentro do ecrã e joga com o segundo e terceiro plano em cada cena, construindo cenas de uma riqueza cinematográfica como raramente se vê hoje em dia. Aliás, o estilo de Wes Anderson é único, tem clara assinatura. E a meu ver, ele é um fazedor de clássicos . Talvez as pessoas ainda não tenham reparado.

Pelo menos para mim, são clássicos. Quantas vezes já eu vi o Aquatic Life of Steve Zissou, e estou sempre a descobrir coisas novas em cada novo visionamento. Nem foi um filme que maravilhasse de sobremaneira à primeira, mas à segunda (porque tinha que haver segunda) fiquei apaixonado pelo filme. Pelo filme, pelas suas personagens, os ângulos com que são reveladas, a subtileza dos diálogos que as revestem, os cenários que as enquadram. A forma como a montagem revela a acção e conversa com a banda sonora.

Sou tão aficionado pelos filmes de Wes Anderson como o era pelas rapsódias Disney em criança. Isto é, consigo ver e rever vezes a fio cada filme. Daí chamar-lhes clássicos. Não são descartáveis. Têm uma tal profundidade subtilmente escondida, que são intemporais.

Pode ser que me engane. Aliás, pode ser que já esteja enganado em achar Wes Anderson um dos melhores cineastas da actualidade. E que The Life Aquatic of Steve Zissou é um dos meus filmes preferidos de sempre. Isto não desfazendo outras excelentes obras deste realizador, como “Rushmore”, “The Tenembaums” e “Daarjeling Limited”.

E agora este fantástico filme, “The Fantastic Mr. Fox”, que sendo um filme de animação, é mais do que tudo um filme de Wes Anderson. E para quem é da geração de “O vento soprando nos salgueiros” esta junção Wes Anderson e bichos-do-bosque animados é uma fusão que definitivamente recomendo.

Já para não falar na banda sonora. O Wes é ainda a meu ver um dos melhores a jogar com a banda sonora na montagem dos seus filmes. E este filme é mais uma prova disso.

Para quem não se lembra do Stratus, aqui está ele

2011-03-14T12:09:00.001-07:00

Gamer

2011-03-04T16:06:00.000-08:00

Depois da desilusão do "TRON legacy", aventurei-me a ver outro filme do género: "Gamer". A grande vantagem deste filme: ter o Michael C. Hall como vilão (muito melhor personagem que o protagonista – apesar de também acabar de cair no ridículo: nomeadamente o seu ímpeto de world domination “a la James Bond”) e a música Sweet dreams dos Eurythmics, interpretada por Marylin Manson, em pano de fundo. Gamer tenta também falar-nos algo acerca da condição humana, da exploração do homem pelo homem, etc., mas no fundo acaba por ser mais um jogo do que um filme. A mensagem não passa, a densidade perde-se e um flop emerge. Fica-nos no consciente a cena em que Michael C. Hall nos faz revisitar a “Laranja mecânica” de Stanley Kubrik.
Resultado: queremos mais Michael C. Hall, e também realidade virtual, mas em bom.

Iur Ednas - quando os cliques jogam futebol

2011-03-03T11:26:00.000-08:00

Já aqui referi algumas das brincadeiras preferidas da minha adolescência, como por exemplo, dar um uso diferente aos cliques da playmobil e aos bonecos Starwars. Um uso diferente daquele para o qual tinham sido destinados.

Mas na verdade, e em nome da honestidade, tenho a dizer que o uso que lhes dava era, quase exclusivamente, fazer com eles nada mais, nada menos, que grandes jogatanas de futebol. Dava-lhes nomes e organizava-os em equipas. Inventava nomes para as equipas e disputava campeonatos. Campeonatos que inteiramente registava em cadernos diários, com os resultados dos jogos, os nomes dos goleadores, do melhor jogador em campo, tudo. Esses cadernos ainda hoje existem. Se algum dia alguém resolver investigar os armários do meu antigo quarto, que ficará algures na casa onde ainda vive a minha mãe, por entre os escombros de cadernos, dossiers e resmas de papéis, encontrará talvez registos desses tempos. Deverá ser mais ou menos a sensação que um egiptólogo tem ao descobrir um novo sarcófago - do buda, ou lá o que é… - em pleno vale dos reis.

É que quem se der ao trabalho de revolver todo aquele entulho, apesar de ser à partida uma árdua tarefa, terá a recompensa de descobrir os documentos remanescentes de uma civilização inteira. Com nomes incríveis como aquela grande urbe, denominada Savle (a palavra Elvas invertida), que tinha também uma equipa de futebol. São provas factuais que se descobrirão naquele armário, importantíssimas para quem ainda tenha dúvidas de que o “Elvas CAD” chegou a ascender à primeira divisão na década de 80-90. A pessoa que duvide de tal façanha, que vá aos meus cadernos de registos das brincadeiras da altura. Ou então à internet.

Mas aconselho-a mais a ir aos meus baús. Lá encontrará, não apenas as intermináveis listas de equipas de futebol onde jogavam os cliques e os bonecos starwars (ou “jedis”, como lhes chamávamos na altura) mas também mapas desenhados com a geografia dos países e cidades onde eles viviam. É como vos digo, meus amigos, ter uma sessão no meu antigo quarto é como passar uma tarde a ver o canal História. Só que mais giro. Voltando à magnífica equipa que denominei de Savle, lá jogava o grande “Uemo lotrab”, um jogador que era, na verdade, o boneco do Lando Calrissian. Mais precisamente, com aquele fato com que ele foi resgatar o Han Solo às garras do malfeitor sapudo, Jabba the Hut. Enfim, quando digo garras… com aqueles bracinhos nem sei como é que o Jabba ascendeu no mundo do crime. Só mesmo tendo muitos amigos. Mas o Han Solo lá estava, impressionantemente crio-preservado, com as mãos em forma de súplica à frente do corpo. Isto apesar de, um filme antes (no Império Contra-ataca – filme que vi inúmeras vezes numa cassete beta, dobrado em castelhano), quando ele foi submetido ao processo de congelação se encontrar com as mãos algemadas atrás das costas. Mas como diria Ed Wood, isso são detalhes que não interferem com a generalidade da mensagem que se quer passar no filme.

Voltando aos registos históricos das minhas brincadeiras de infância, é interessante recordar outros nomes de equipas, como a grande Mizrav, onde jogava, à baliza, o grande Solrac Attuom (uma interessante mistura do nome próprio do meu irmão com o apelido do Gustavo). E Solrac Attuom era um boneco que por acaso nem era clique, nem era jedi. Era um herói da Marvel, mas nem sei que herói era. Tinha penas de ave (havia de ser de quê?) ao longo dos braços e estes apontados para cima, pelo que fazia um excelente papel como guarda-redes. E não, não era o Stratus do He-man, apesar de também termos esse boneco, mas jogava noutros campeonatos. Os “Masters do Universo” eram muito grandes para competir com cliques e jedis. E por aí fora, havia jogadores com nomes sugestivos como Ez-Suil Selvacnog e Iur ednas.

Em particular, Iur Ednas era um clique com o tronco vermelho e as pernas brancas. Talvez tivesse sido, numa vida anterior, um bombeiro. Quem sabe? Só ele. Só o clique sabe. O que eu sei é que ele foi um grande extremo esquerdo da Ahlivoc arbez (quando o Sporting da Covilhã também experimentou os seus tempos áureos na primeira divisão – quem não teve tempos áureos fomos nós a ver tantos resumos de jogos deprimentes no Domingo Desportivo. Com o peso na consciência do TPC ainda por fazer).

Para quem ainda não tenha descortinado, por isto ser uma película repleta de “suspênce”, Iur Ednas não era mais que o nome invertido no nosso amigo Rui Sande. E sim, o seu nome era mesmo Sande. Mas não era uma sandes simples. Tinha toda uma Horta no meio. Uma Sande vegetariana, com tudo a que se tinha direito.

Confesso que Rui Hortas Sande passou-me um pouco ao lado durante o ciclo preparatório. Foi só no secundário que privei mais com ele e nos demos a conhecer mais um ao outro.

Foi mesmo o Rui o protagonista do maior elogio que me fizeram durante os meus tempos de adolescência. Arriscar-me-ia a dizer o maior elogio que me fizeram até hoje. E foi um elogio que surgiu do nada, e quando eu menos esperava. Eu que, como já tive a oportunidade de dizer, odiava a minha voz. Que é como que dizer, não gostava do meu “self”. Talvez porque soubesse coisas de mim que mais ninguém sabia. Conhecia-me como a palma da minha mão e isso não é bom. É chato quando a nossa relação connosco mesmo passa a fase da paixão e entra na monotonia, na habituação, naquele rame-rame de quem vai a um restaurante e já nem consegue ter uma conversa interessante. E é só chato porque não nos conseguimos livrar de passar o resto da vida um com o outro. É que nem é o corpo da alma. Isso, de acordo com alguns filósofos, ainda se consegue separar. Mas então e a alma da alma?

Bem, voltando ao Rui Sande, aquilo não foi um elogio qualquer. Passou-se durante aqueles tempos mornos de férias de verão em Elvas, em tempos pré-universitários, quando saíamos à noite na esplanada do Clube de Ténis a emborcar imperiais. Foi nessa altura que a minha relação com o Rui se aprofundou um pouco mais e estive mais atento a algumas das suas filosofias. E o elogio foi, textualmente, “o Guilherme é uma montanha difícil de escalar” – estávamos também com o João Carlos, daí ele referir-se a mim na 3ª pessoa. Era uma observação que ele estava a fazer ao João Carlos.

E aquilo que ele disse – pensei cá para mim - podia significar qualquer coisa, mas fosse o que fosse é sempre bom ser comparado a uma montanha. Claro que na altura, de tão contrafeito comigo próprio, tentei destruir aquele momento poético do Rui, retorquindo que a montanha que ele via não era mais que um separador que coloco à minha frente para me esconder das pessoas. Para que ninguém me veja, realmente, como sou. A montanha era apenas um desenho numa espécie de papel de parede. E quem transpusesse o papel de parede encontraria então uma extensa e deserta planície, ou seja, o meu “true self”. Decerto, também difícil de atravessar, mas não por ser complexo. Apenas por ser uma seca, como qualquer deserto. É como aquelas comédias românticas que vemos nos clubes de vídeo. Se não as alugamos, não é porque temos receio de não perceber o filme, mas simplesmente porque receamos ser acometidos por um aborrecimento de morte.

E foi assim, com esse papel de parede foleiro, que arruinei um momento que o Rui me queria oferecer. O elogio que me queria fazer. E com que direito? Ele tinha razão. Todos nós somos montanhas. Vejo, e sempre vi, em cada um dos meus amigos de infância, um ser humano complexo, uma montanha difícil de escalar.

Salvando, obviamente, raras excepções.

TORN

2011-02-04T08:14:00.000-08:00

Apesar de estarmos de sobreaviso, devido às críticas não muito positivas, é impossível não entrar na sala de cinema para ver ""TRON LEGACY" com algumas expectativas. Nem que fosse pelas características do seu visual, herdadas pelo primeiro filme, nos anos 80, que com as novas tecnologias se adivinhavam espectaculares. Nem mesmo pelo conceito, inovador, senão visionário, há umas décadas atrás, da fusão dos mundos real e digital.
Com tantos filmes de ficção científica e foi TRON, um filme que passou ao lado das grandes massas, quem acertou no caminho.

Foi isso que nos levou a ir ao cinema. E o mais incrível é que, em termos de elementos dramáticos, para além dos elementos estéticos, a história tinha tudo para funcionar. E isso dá para ver pelo trailer. Ninguém fica indiferente àquele trailer. Mas quanto ao filme, passa-nos ao lado. Argumento pouco engenhoso e desequilibrado, progressão dramática frouxa, sem densidade, diálogos fracos, cenas de acção confusas (que desperdício tudo o que NÃO fizeram com as motas)... e uma personagem lá no meio, um tal de TRON, que estrategicamente nunca tira o capacete. My god.

Resta a ilusão do que poderia ter sido, e a personagem feminina que espero que dê algum fôlego à assistente do Dr. House para encetar novos voos. Nem que fosse em homenagem ao grande rasgo da primeira fita nos anos 80, TRON Legacy merecia mais. Entrámos em TRON, saímos de lá TORN. Porque agora gastou-se o crédito.

Capítulo 2. Cancelado!

2011-01-06T15:41:00.000-08:00

Com o meu pedido de desculpas, removi o conteúdo deste post. É muito apetecível ir publicando no Blog os vários capítulos da história que ando a escrever porque me impõe alguma obrigatoriedade e assiduidade na escrita. Mas a relação custo-benefício pode sair-me muito cara por estar a expor na blogosfera conteúdos que fazem parte de um projecto ainda não finalizado. Mas se alguém tiver interesse em ir lendo e trocando impressões acerca desta minha actividade extra-curricular, é só dizer-me.

Sorry... ou, como diz o Ricky Gervais, "Sóui".

Capítulo 1

2011-01-04T09:12:00.000-08:00

Pelos mesmos motivos referidos acima, este conteúdo foi removido da net.

Uma das resoluções para 2011 será combater isto

2011-01-03T04:56:00.000-08:00

Mea meia

2011-01-02T06:35:00.000-08:00

Não há coisa pior que só saber de uma das meias de um par. Muitas vezes andei eu furiosamente atrás da outra meia, procurando-a por todos os recantos da casa. Mas lá desistia quando me diziam “deixa lá isso, calça outro par de meias, ou uma meia de cada par… quem é que vai reparar nisso?”. E a minha resposta deveria ter sempre sido: “eu. Eu reparo nisso”. Mas nunca foi. Não têm sido assim os meus primeiros 35 anos de vida.

É por isso que, findo o ano de 2010, faço um balanço negativo, em termos pessoais, da minha prestação entre 1975 e 2010. Tendo alma de artista, tenho-a abafado constantemente em nome do meu bem-estar com os outros. Mas o que é o meu bem-estar com os outros? Não posso estar bem com os outros se não estou bem comigo.

Este foi mais um Natal estilhaçado, sem família. Com família em fragmentos, partes de família que não se dão com partes de família. E as diversas partes de mim tentam moldar-se às diferentes partes de família.

Durante os meus primeiros 35 anos de vida habituei-me a ter nojo da minha voz. A ser passivo, submisso. É esse o balanço negativo que faço. Ora bolas, com 35 anos já tenho, como referiu um dia um meu colega em Schiermonnikoog, “uma idade respeitável”. Vou dar-me, portanto, ao respeito. Tenho que ser eu o primeiro a fazê-lo. E dar-me ao respeito é não ter nojo nem medo da minha voz. Quem estiver comigo, quiser estar comigo, vai ter que ouvir a minha voz.

Ou então que arranje um cão.

(PS: Para todos os que aqui vierem dar, desejo um Feliz Ano de 2011)

Santa Iria revisitada (Mané, é para veres como te compreendo)

2010-12-24T07:37:00.000-08:00

Há uma boa dúzia de anos estava eu deprimido, a precisar de arejar a cabeça. Dar-me-ia algum alento, pensei, dar uma escapadinha ao Frutalmeidas, na hora de almoço, para me apaziguar com um sumo natural e um pastel de massa tenra.

Porém não foi bem como imaginei. O delírio paradisíaco de beber uma pinha colada no centro de Lisboa desvaneceu-se quando cheguei ao estabelecimento, após meia hora de estacionamento. O Frutalmeidas é que estava à pinha e cheguei a suar em bica, com a camisa colada às costas. Foi mais meia hora de espera. Nem sei porque não desisti, embora tenha passado o tempo todo a digladiar-me com o ímpeto de dar meia volta e mandar tudo à fava. Por fim sentei-me, acotovelando-me no bafio do espaço atordoado pela azáfama de vozes que impeliam perigosamente em todas as direcções. Atrás de mim os gritos insolentes de um rapazola mal-educado maceravam-me os tímpanos. Mas os pais nada faziam para controlar a fera, que saltava na cadeira e a empurrava contra a minha, quase que de propósito para me desafiar perante a impassível indolência dos pais.

Já não havia pastel de massa tenra. Havia sim uma grande vontade de me ir embora. De nem sequer ter vindo. O miúdo exibia agora um vasto repertório de arrotos, e os pais riam-se. Os pais, achavam graça. Ao mesmo tempo os meus olhos esguios tentavam escapar ao olhar idoso do homem sentado à minha frente, preso a todos os meus movimentos. Serviram-me a mousse de abacate no preciso instante em que reparei que aquele meu vizinho de mesa esgravatava o nariz com o mesmo guardanapo onde limpava a boca. E claro que, qualquer apetite que eu ainda tivesse, cessou por completo com o aspecto esverdeado da mousse. Por fim pedi um café que estava queimado e frio. E paguei, pensando em mil e uma formas de pedir o livro de reclamações e ainda de dar um puxão de orelhas àqueles pais. Mas nada disse, nada fiz, enquanto este pensamento me acompanhou os passos pusilânimes até ao carro presenteado com uma multa da Emel. Um pensamento que, de resto, me acompanhou durante todo o dia de trabalho. “Mas que futuro este?” Pensava eu. “Estaremos nós entregues a futuros homens sem a mínima educação cívica?”, “Estamos a gerar monstros.

A culpa é dos pais, são eles que não têm educação, nem civismo, nem valores”. E se estava deprimido, mais deprimido fiquei. Porém tentei não me afundar completamente e decidi nessa noite, após um dia de trabalho, fazer um programa diferente para além do caminho do Campo Grande a Setúbal através da ponte Vasco da Gama, um dos poucos trajectos que sabia fazer em Lisboa. Hoje tinha resolvido ir ao cinema no Centro Vasco da Gama. Não deveria ser muito diferente do caminho para a Ponte. Apesar de deprimido sentia-me confiante e, também, já nada tinha a perder. Decidi ir ao cinema. Dirigi-me ao Centro Vasco da Gama. Segui todas as setas e indicações.

Mas por que raio fui parar a Sta Iria?

A verdade é que dei por mim na auto-estrada do Norte, em pânico, à procura da primeira saída. Saí a 6 km, em Sta Iria, e andei por lá em circuitos desorientados à procura de entrar novamente na auto-estrada. Sem sucesso, entrei num café para pedir novas indicações. Tomei antes um café, não porque me apetecesse, aliás, ainda nem tinha jantado, mas para conseguir arranjar coragem e fazer a pergunta no timing certo, sem dar muita “bandeira” nem fazer uma grande figura de “totó”. Lá me indicaram. E lá voltei para Lisboa. “Desisto, vou para a ponte Vasco da Gama”, pensei. Mas depois insurgi-me “Mas que raio, não podes desistir assim tão facilmente. Hoje é sexta-feira à noite, é dia de jantar fora, de ir ao cinema!”.

E esta pequena crónica é isso mesmo, uma lição de como nunca se deve desistir. Foi assim que me dirigi novamente para o Centro Vasco da Gama. E foi assim que fui novamente parar a Sta Iria.

Onde não voltei a pedir indicações no mesmo café por vergonha. E depois de voltas e voltas lá me pus novamente no caminho para Lisboa, onde apanhei logo que pude o desvio para a ponte Vasco da Gama. Durante o caminho tentei sublimar a frustração com um pensamento religioso: “Será Sta Iria a minha Santa Padroeira? Estaria ela a querer comunicar-me algo?”. Estava decidido, nessa noite investigaria a fundo sobre essa Santa, mas tudo se esfumou e esqueceu numa sandes do Pans & Company que comi alarvemente na estação de serviço. E esqueci a Santa. O que eu tinha era apenas fome.

A casa de Elvas

2010-12-13T08:01:00.001-08:00

Foi uma vez mais numa aula do Prof. Duarte. Desta vez tínhamos que fazer uma composição carregada de figuras de estilo sobre um tema à nossa escolha. Um tema que nos fosse caro, daqueles que nos fizesse os olhos brilhar. Lembro-me do Pedro Inocêncio ter apresentado um texto que o professor considerou belíssimo. Um texto que versava sobre… futebol. Lembro-me da volúpia nas palavras do Pedro a descrever a “bola redondinha a rolar na relva verde e fofinha”. Atributos que, pensei eu, o Pedro fosse um dia aplicar a outros entes que não a relva, mas disso saberá ele.

De mim, sei que escrevi sobre a minha rua.

Isso mesmo, sobre a rua Domingos Lavadinho, a rua onde fica a famosa casa de Elvas. Mais ainda, essa famosa casa de Elvas, que foi durante anos a minha casa. Era de facto uma vivenda geminada, onde de um lado vivia a família da dona Gertrudes – conhecida na comunicação social por Gertrudes F. – e do outro vivíamos nós, a minha família no andar de cima, e o cabeleireiro Carlos Luciano no andar de baixo que era a cave. Não era uma vivenda redondinha e fofinha, mas não era de forma nenhuma o palco onde eventos hediondos vieram mais tarde supostamente a dar à luz. Era aliás muito complicado que esquemas desses lá se passassem dada a própria configuração da rua, que ficava exposta para um descampado onde regularmente jogávamos à bola e de onde se via tudo o que por aquela rua circulava. Não era com discrição que um carro de vidros fumados passaria por ali. Toda a vizinhança ficaria a saber e levantaria logo um sobrolho de suspeita.

Mas enfim, não era obviamente sobre essa matéria que consistia a minha composição. Era sim sobre outros aspectos, como por exemplo, os cães que viviam na minha rua. Ainda hoje me lembro do nome de alguns, como o “Alof” dos “Picão de Abreu”, o “Tigre”dos “Bravinho”, ou o “Tico” dos “Moura Fernandes”.

Lembro-me que o professor Duarte também gostou da minha composição, que anotou a vermelho, no canto superior direito, como “texto bonito e rico”, apesar de ter rasurado a vermelho a minha última frase, que era “Assim uma ruazinha é bela”, como se o professor dissesse “Escusava era de acabar isto assim”. Dou, e dei na altura, toda a razão ao professor Duarte. Porém, era na altura, e é ainda hoje, uma inevitável parte estruturante do meu ser. Acabar mal as coisas. Acabá-las à pressa. Falho sempre no fecho, na conclusão das coisas. Uma espécie de Nuno Gomes da literatura.

Mas todos merecem uma segunda oportunidade. E vou aqui concluir a composição sobre a minha antiga rua, a rua da famosa casa de Elvas.

Nessa vivenda, a paredes-meias com a casa da Gertrudes F., em plena rua Domingos Lavadinho, vivia um mágico.

Esse mágico chegou a Elvas por volta de 83, trazendo com ele duas famílias coladas com adesivo, como se de uma singular família se tratasse.

Ele era médico, e vinha casado de fresco com outra médica, que era a minha mãe. E trouxeram com eles uma magia que transformou um velho edifício no centro histórico de Elvas num hospital.

Traziam, também, de herança, dois filhos cada. E partiu-se assim para aventura, para a ilusão de que seriamos uma única família. Essa aventura começou ainda antes em Setúbal, quando observei com os meus tenros olhos que um homem tinha chegado para salvar a minha mãe, que apesar de existir numa peça única eu via-lhe bem as suturas que juntavam todas as peças numa figura só. Tinha-se reerguido, sim. Tinha dois filhos para cuidar. Mas quando um copo se solta das nossas mãos e se estilhaça no chão, poderemos colar todos os fragmentos, mas dificilmente diremos que o copo nunca se partiu.

Pelo meu lado, posso dizer que assisti prematuramente ao vidro a fundir-se, ao planeamento desta aventura a reunir-se, quando começámos a receber visitas daquele mágico quando ainda vivíamos no apartamento da 22 de Dezembro, em Setúbal. Desde então, eu e o meu irmão habituámo-nos à presença daquele senhor, que não intitulei de mágico apenas no sentido curandeiro do termo, ou seja, apenas por ser médico e ter sido visto em Elvas como tal.

Ele era de facto um mágico, no sentido prestidigitador do termo. Pelo menos foi com esses olhos que eu e o Carlos adoptámos, naquela altura, o nosso padrasto, conhecido em Elvas por Dr. Pacheco.

Maravilhava-nos, especialmente, os fabulosos truques de cartas. Como por exemplo aquele em que os reis de cada naipe combinam assaltar um banco. O banco era o próprio baralho de cartas e os diferentes reis enfiavam-se em diferentes partes do baralho, cada um com uma missão específica, sendo que o último ficava no topo do edifício de vigia, não fosse chegar a polícia. E fazia parte desse truque que a polícia chegasse sempre para surpreender o assalto, provocando o assobio de alerta do rei que se encontrava no topo e, de repente, TRUZ! Diante dos nossos olhos pueris, reincidentes de espanto, os reis de todos os naipes encontravam-se agora todos no topo do edifício, prontos para fugir no helicóptero que entretanto chegava para o seu salvamento.

O que nos encantava nos truques daquele mágico não era muitas vezes apenas o truque em si, mas sim a forma como a história era contada. Por exemplo, no truque dos reis assaltantes de bancos, nós vivíamos aquilo como uma espécie de Oceans Eleven.

Mas claro que, mesmo sendo nós crianças, topávamos que nem todos os truques lhe saíam bem. Por exemplo aquele em que o mágico Pacheco separava um polegar do resto da mão, com a ajuda da outra mão.

Aquilo tresandava a tanga.

Ou mesmo aquele truque, que levou mais tempo a preparar, que foi o aparecimento, na nossa sala de estar, de uma lareira. Uma lareira que trouxe mais magia ao nosso ambiente natalício, complementando ainda mais a árvore de Natal cheia de bolas coloridas e os fabulosos presépios que o Pacheco concebia. Mas que trouxe também muito fumo para dentro da própria sala. Ao ponto de termos recorrentemente de fazer a gestão “quente em apneia” versus “frio sem monóxido de carbono”. De tal forma era a fumarada que uma vez uns vizinhos estiveram quase para chamar os bombeiros.

Mas enfim, nem tudo corre bem na vida. Como o próprio Pacheco sabiamente cantarolava, durante as viagens que fazíamos nas nossas férias grandes:

“Aeroplim, aeroplim, aeroplano

Subiu ao ar, subiu ao ar

Caiu ao mar

Foi pró catano.”

A verdade é que na vida muitas coisas vão, realmente, pró catano. E foi assim que o adesivo, que colava as duas famílias numa só, se soltou.

A culpa terá sido, obviamente, de todos. E também de ninguém. Mas nestas coisas da culpa gosto sempre de reivindicar a minha quota-parte de responsabilidade. E pelo meu lado não facilitei nada a vida ao jovem casal por ser desde cedo um miúdo difícil, ou, utilizando linguagem técnica de pedo-psicologia, execrável. E o facto de ter na altura 8 anos de idade não é desculpa. Com 8 anos já Amadeus Mozart tinha composto “n” sinfonias, com 8 anos já uma ratazana deu à luz centenas de ninhadas, com 8 anos já o meu cão tinha sobrevivido a uma diabetes e a uma insuficiência cardíaca.

Ditou a história que o Pacheco fosse o último de nós a abandonar a casa. E hoje imagino como terá sido. O seu último passo, deixando atrás de si uma casa condenada a ser apenas um espaço. Um espaço com uma lareira que não fumegava bem, mas um espaço onde se aspirava magia.

Anos mais tarde, calhou num Natal eu voltar à rua Domingos Lavadinho. Parei diante da casa e senti, por dentro, um frémito daquele calor cor-de-laranja, daquela árvore de Natal debaixo da qual se estendia o enorme presépio, dos cânticos natalícios saídos da televisão, entrecortados pelo ladrar dos cães do bairro, o Alof, o Tany, o Tigre, o Tico...

E pensei, cá para comigo, “assim uma ruazinha é bela”.

Cinefagia

2010-12-13T07:42:00.001-08:00

É capaz de ser, de todas, a minha pior psicose. Eu sobrevivo sem cinema, mas não vivo sem cinema.

Lembro-me que em Elvas havia um senhor que era o maior craque de matraquilhos que conhecíamos, embora muito raramente o vira a jogar. Pelo contrário, ele é que estava sempre especado a observar os jogos dos outros, fossem bons, maus, ou mesmo jogos de matraquilhos de péssima qualidade.
Não sei qual era a sua ocupação, mas tinha bastante tempo para estar no Nautilus a ver todos os jogos que lá se faziam. Muitas vezes íamos jogar matrecos durante os furos das aulas e ele lá estava, atento a todas as nossas jogadas.

Um dia alguém lhe perguntou como é que ele tinha paciência para observar os nossos jogos. Ele respondeu que não importava se os jogos eram bons ou maus, ele tinha é que ver matraquilhos.

Na altura vi nele uma espécie de filósofo, embora não tivesse atingido exactamente o que é que ele queria dizer.

Mais tarde eu percebi que, bom ou mau, eu preciso é de viver num mundo com cinema. Que o mundo sem cinema não fazia sentido. De preferência, com bom cinema.

Volta, Serenity

2010-12-07T11:40:00.000-08:00

Relativamente ao "parou-parou-parou", retiro o que disse. Vi recentemente o filme que saiu da série Firefly, o filme chamado "Serenity", depois de Firefly ter sido drasticamente cancelada pela Fox há uns anos atrás.

Ao ver o filme, e nos extras do DVD todas as entrevistas aos actores, produtores e, sobretudo, ao criador Joss Whedon, é difícil ser indiferente à entrega incondicional àquele projecto, que não aceitaram que morresse assim, com ordens vindas de cima.

E à Fox o estalo de luva branca veio de baixo. A adesão de fãs à série Firefly foi impressionante.
Uma série cancelada acabou a resultar numa série de culto.

E com o apoio e pressão dos fãs a série acabou por dar em filme, o primeiro filme baseado numa série falhada.

Um feito. Joss Whedon dirige-se numa entrevista do DVD a cada um dos fãs para que divulguemos Firefly se acharmos que vale a pena.

E eu acho que vale a pena.

Firefly

2010-12-03T06:54:00.000-08:00

Este cartaz da interessante série, ainda pouco divulgada entre nós, chamada "Firefly", parece-me tão adequado quanto esta série de ficção científica nos lembra os clássicos Starwars.

É uma pena que se tenha ficado pelos primeiros 14 episódios e tenha terminado abruptamente. Apesar de não estar enraizada num argumento de excelência, tinha aspectos muito interessantes, nomeadamente o grupo indigente de personagens que cruza as galáxias à procura de trabalhos ilícitos, nomeadamente de contrabando, à revelia dos poderes instalados de uma hegemónica Aliança. Esta é uma ideia batida nos filmes e séries de ficção científica, mas não deixa sempre de gerar interesse.

Nós gostamos de poderes absolutos e intransponíveis que nos sufocam. Gostamos de viver no interstício desses mundos, no limiar do perigo de sermos engolidos pela treva. Gostamos desse sabor de planear, no nosso refúgio, o recontro com uma força organizada, impossível de vencer.

Em Firefly o refúgio tem o nome de Serenity, e é a velha carroçaria de uma nave espacial.

Ao acabar de repente, muito ficou por concluir, e mais ainda, por explicar, em Firefly. Talvez tenha sido uma sorte porque, por outro lado, o meu feeling era que quanto mais informação revelasse mais a série se banalizava e afundava em clichês.

Como diria o João Kléber: "Parou-Parou-Parou!"

As meninas do 9ºC

2010-11-29T14:44:00.001-08:00

Têm-me acusado, a meu ver injustamente, de só abordar personagens masculinos nestas minhas humildes crónicas, que porventura são as mais humildes crónicas de todas as humildes crónicas da blogosfera - parafraseando os chineses gerentes das lavandarias do oeste, nos célebres álbuns do Lucky Luke. E têm-me acusado apontando veementemente o dedo. E eu que detesto que me apontem o dedo.

Ao menos que fosse o gelado “o dedo”.

A verdade é que não é fácil escrever sobre as raparigas, pelo menos sobre as raparigas da nossa turma naquele tempo. Isto porque os rapazes davam-se pouco com as raparigas. Havia como que uma tensão latente nos relacionamentos entre gaiatitos de sexos diferentes. Com a mesma idade elas eram geralmente mais maduras do que nós, e havia aquele sempre frustrante “gostar de”.

Muitos anos, direi mesmo muitas décadas antes de ter sido inventado o facebook, já havia o dispositivo onde podíamos clicar “gosto”. Era mesmo uma espécie de “statement” que sentíamos compulsivamente a obrigação de fazer. Chegávamos lá – e por lá, entenda-se, uma rapariga - e clicávamos “gosto”.

É que em matérias de “gostar” começa-se sempre pelo que temos no nosso próprio ninho. É mais ou menos como os filhotes dos leões que treinam com a mãe a caçar. Nós aprendíamos com as raparigas da turma a dar os primeiros passos em torno desse grande enigma da vida, que é o “gostar de” alguém.

Eu era um desses mestres do “gostar”. Poucas raparigas há a quem eu não tivesse feito “gosto disto”. Acho mesmo que fui eu quem inventou o “gosto disto” no que diz respeito a raparigas. Não só as da nossa turma, mas também de outras esferas, como por exemplo a princesa Leia do “StarWars”, ou nem que fosse a tal Psi do “Era uma vez no espaço”. Eu tinha é que estar sempre a fazer “gosto” a alguém.

Foi assim sem espanto que, desde a escola primária até ao ciclo, eu perdi a conta de quantas raparigas gostei. Mas com alguma boa vontade, e um extenuante exercício de memória, poderei referir alguns casos.

E um deles é, sem grande surpresa, o caso da Patrícia. É que em matérias de “gostar disto”, gostar da Patrícia era a coisa mais natural que havia. Arriscaria dizer que quase todos passaram pela fase de gostar da Patrícia. Lembro-me que na altura escrevi até uma letra para uma canção que inventei na altura, que se chamava, precisamente, “Patrícia”. Compus a música num orgãozito encarnado que tinha recebido no Natal e só foi pena não ter pedido auxílio ao Nuno Carmona para compor uma ode à minha musa daqueles tempos. Assim a melodia ficou um pouco simples, restrita ao uso quase aleatório de três teclas do órgão, não fazendo de modo nenhum jus àquela a quem tinha tão dedicadamente clicado “gosto disto”. Um fiasco. E ainda por cima, tanto sofremos nós com os maneirismos de Camões na escola, que copiei o seu ideal romântico de beleza, transformando a Patrícia da minha canção numa loira de olhos azuis, coisa que contrasta de sobremaneira com a Patrícia que conhecemos.

Naturalmente, a Patrícia nunca me deu bola. E perante este retumbante fracasso, dei comigo a pensar como um jogador de futebol, tecendo considerações como “faltou-me uma pontinha de sorte” e “há que levantar a cabeça”. E foi isso mesmo que fiz. Levantei a cabeça, mas fiz mais do que isso. Resolvi também mudar de estratégia.

Foi assim que, ao continuar a minha senda, quando fiz uma incursão para “gostar” da Rita, a minha abordagem deixara de ser aquela romântica do início. Diria que foi uma investida bem mais objectiva, revelando prematuramente um pragmatismo económico no carácter deste vosso servidor de crónicas. E quando falo de economia não me refiro a economia de esforço ou a uma rigorosa avaliação apriorística de custo-benefício relativamente ao mais recente alvo dos meus afectos. Quando falo de economia falo dos 25 escudos que, à socapa, enfiei na mochila da Rita durante um tempo de recreio. E, relativamente a este aspecto, por mais que faça esforço de memória não consigo lembrar-me qual terá sido o meu verdadeiro objectivo. Sei que recorri aos serviços do Nuno Figueira, que era de todos os amigos o melhor pombo-correio, ou seja, ele era o melhor vector que eu conhecia para espalhar notícias, numa altura anterior à existência do correio azul. E contei assim ao Figueira o meu feito, para que, durante aquele mesmo recreio, a Rita viesse a ter conhecimento da minha oferta. Que era humilde, mas sincera. E viesse ou não a sortir efeito, tenho hoje pelo menos um certo orgulho no adolescente que eu era. Já naquela altura eu sabia como tratar uma senhora.

Mas as más notícias chegam geralmente cedo. E ainda durante o tempo útil daquele intervalo a Rita chegou-se a mim com a moeda de 25 escudos na mão.

Em suma, ela não a queria. E ao devolver-me a moeda, o que a Rita me mostrou, da pior das maneiras possíveis, foi que já naquela altura ela não ia seguir por esses caminhos.

A Rita estava determinada em ser, um dia, uma boa profissional, mas não uma profissional desse tipo. E eu, mais uma vez desapontado, desgraçado e vítima de mim próprio, pensei “Ai não queres? Pois se estes 25 escudos não são para ti, não os gastarei em mais nada”.

Ideia que entretanto amadureceu e acabei a comprar um cachorro. Peço apenas a atenção para que se saiba que aquilo não era um cachorro qualquer. Eram daqueles maravilhosos cachorros feitos na cantina do ciclo. E foi assim que lá compensei a minha frustração.

Mas o mundo está felizmente cheio de mulheres. E lembro-me de na altura ter também passado pela fase de gostar da Marta. Gostar da Marta era também óbvio pois ela era um mulherão já desde tenra idade. Mas em relação à Marta tínhamos que ter mais cuidado. Porque se a arreliássemos muito podia ser que levássemos um tabefe daqueles que nos deixava sem saber de que terra éramos.

A Marta era, no entanto, uma pessoa sensível e sofria também com os arrufos entre rapazes e raparigas. Arrufos estes que resultavam dos sentimentos confusos que nos uniam, em parte devido às tais discrepâncias de maturidade. Era de facto difícil perceber como chegar a uma rapariga. A mim, então, não me tocava nada, nem com romantismo, nem mesmo a pagar.

Mas voltando aos confrontos entre rapazes e raparigas, a Marta liderava invariavelmente a facção feminina e muitas vezes as tensas discussões que se geravam tinham como palco a sala de aulas da disciplina de Ciências da Natureza. Aquela sala era um verdadeiro consultório sentimental porque a professora São Ruas, para além de nos leccionar ciências, moderava também os nossos conflitos. É o que dá o “gostar disto”. Uma das vantagens de não ter accionado esse dispositivo nos meus colegas rapazes é que, anos mais tarde, posso escrever sobre eles. Acabámos a ter uma relação mais franca e aberta, enquanto com as raparigas o ter que gostar delas retirou alguma espontaneidade aos relacionamentos.

Houve, no entanto, algumas excepções. Por exemplo, não me recordo de algum dia ter gostado da Cláudia Solas, mas há uma razão para isso. É que eu, à Cláudia Solas, fiquei-lhe com “um pó” desde que ela me venceu no concurso de melhor fantasia de carnaval, numa aula do professor Xarepe. Lembro-me que eu ia magnificamente mascarado de soldado da cavalaria do faroeste, todo aprumadinho num fato azul com um lenço amarelo, cinto com espada a preceito e chapéu à cowboy. Por outro lado, lembro-me que a Cláudia tinha trazido um vestido de princesa das arábias e foi a minha maior concorrente. Agora que olho para trás, naquele concurso da nossa 4º Classe estava já inventado o conceito dos “Ídolos”, pois fomos seleccionando, eliminação atrás de eliminação, os dois finalistas. E eram os votos do público (da turma neste caso) que decidiam o vencedor.

Como é que eu pude ter a ilusão de que poderia ser eu? Enfim, mais tarde lá fiz as pazes com a Cláudia Solas, até porque ela era a minha versão feminina, ou seja, era de todas a rapariga mais tímida da turma.

Finalmente, não faz sentido falar das raparigas da minha infância e adolescência sem referir aquela que acabou por ser a minha melhor amiga durante os tempos do ensino secundário e mesmo universitário. Refiro-me, obviamente, à Jú. Porque falar das raparigas da turma sem incluir a Jú é como intitular os célebres álbuns de Goscinny e Uderzo de “As aventuras de Abraracourcix, o gaulês”.

Na Jú também nunca cliquei “gosto disto” embora muitas vezes pensassem que éramos namorados, pois por vezes funcionávamos quase como um casal. Acho que, ainda hoje, haja quem pense que chegámos a namorar. Penso que foi esse o segredo para a ter tido como amiga e termos funcionado sempre tão bem. E vejam que se atentarmos aos pormenores que definiam o carácter de um e de outro, tínhamos mesmo tudo para não resultar. Éramos, em muitos aspectos, o contrário um do outro. Se fossemos ao “Prós e Contras” da Fátima Campos Ferreira estaríamos quase sempre em lados opostos da barricada.

E no entanto, fomos grandes confidentes. Aliás, pensando bem, acho que a Jú foi, contrariamente à lista de moças que costumo enumerar, o mais próximo que tive de uma namorada durante a minha adolescência.

E ainda querem que a gente entenda isto das relações entre rapazes e raparigas.

ZX Spectrum revisitado

2010-11-25T08:20:00.000-08:00

O Match Day era o que de melhor havia em futebol para o ZX Spectrum, apesar de não ser perfeito. E em Elvas, poucas mais diversões tínhamos para além de jogarmos à bola no terreno em frente à nossa casa. Mas muitas vezes preferíamos passar as tardes a jogar futebol no computador. Eu gostava particularmente de elaborar jogadas criativas e o Carlos tinha desenvolvido um especial jeito para marcar golos de cabeça.

Quanto ao Hugo, bem, ele era ainda pequeno mas tinha já desenvolvido uma técnica especial de execução de golos. Uma técnica que viemos a baptizar de “auto-golo”.

Muitas vezes jogava apenas o Carlos contra o computador, representando a selecção das nossas equipas contra um adversário imaginário enquanto eu fazia o relato dos jogos, torcendo pela nossa selecção. Mas não raras vezes zangava-me com ele, porque ganhávamos sempre com os mesmos golos de cabeça, fotocópias uns dos outros. O estúpido do computador deixava-se sempre enganar e pensava eu que o facto de ter só 48k não podia ser desculpa para tudo.

De qualquer forma, o Match Day, tal como muitos outros jogos de Spectrum, preenchia as nossas férias. Mas, como tantas outras coisas na vida, nem sempre era justo. Um dia, no único torneio em que toda a família assistia, o Carlos estava a ganhar-me com um golo seco de cabeça, apesar de todas as minhas jogadas espectaculares e criativas. Estava o jogo a terminar quando apliquei um remate em arco, certeiro ao ângulo superior direito.

Indefensável.

Só que, cruelmente, o jogo acabou um segundo antes da bola entrar e o Carlos ganhou. Mal teve tempo de fazer a festa. Lancei-me a ele furioso, pronto a desancá-lo, mas a família separou-nos e acusaram-me de mau perder. Fui duplamente injustiçado, mas é assim a vida. O Match Day era já uma metáfora do que ela tinha para mim reservado.

De vez em quando o nosso primo Ricardo juntava-se a nós nas férias e fazíamos longos serões com emocionadíssimos torneios de futebol, além de jogarmos ainda “Bruce Lee”, “Sabre wulf”, “Pijamarama”, “Jet Set Willy”, “Decatlon”, ou mesmo o dificílimo “Moon Alert”. Havia normalmente alguma discussão em torno de quem deveria jogar qual jogo, quem jogava a seguir a quem, e quem é que escolhia o jogo a que todos íamos jogar. De tal forma a discussão se encrespou, que me ocorreu a ideia de elaborar um calendário para as férias, tendo em conta as preferências de cada um e a justa partilha do tempo e da vez de jogar a que cada um tinha direito. Por exemplo, no dia 14 de Agosto, estava estipulado, para a parte de manhã, o seguinte:

1º jogo: “Target renegade”. 1º a jogar: Ricardo, 2º Eu, 3º Carlos, 4ºHugo.

2º jogo: “Freddy Hardest”. 1º a jogar: Hugo, 2º Carlos, 2º Eu, 3º Ricardo.

3º jogo: “Fantastic Voyage”. 1º Eu, 2ºRicardo, 3ºHugo, e em 4º lugar o Carlos.

Mas, claro, as tardes estavam reservadas para grandes campeonatos de Match Day. Isto até ao dia 16 de Agosto, quando o ZX Spectrum sobreaqueceu e pifou, numa altura em que eu estava quase a ganhar ao Ricardo.

Furioso, desaustinado, envilecido, agarrei no Spectrum e enfiei-o na arca frigorífica. Foi um acto desesperado, louco, passional, mais uma vez em frente de toda a família. E quando o Carlos foi resgatar o computador, já era tarde demais.

Às dezasseis horas e trinta e sete minutos, o Spectrum já não estava entre nós.

Nunca me perdoei por aquela atitude irreflectida. Nesse Verão, no dia 17 de Agosto de 1990, o Carlos, o Ricardo, o Hugo e eu, fizemos-lhe um bonito funeral e chorámos a sua perda. Mas os computadores, tal como os animais de estimação, não são insubstituíveis.

Poucos Verões depois nós tínhamos um novo computador, o Commodore Amiga, muito melhor que o Spectrum.

O “Match Day”, que parecia agora da Era da pedra lascada, deu lugar ao “Kick Off”. E o Ricardo juntava-se a nós nas férias para longos e renovados torneios. A extinção é o fim natural para todas as espécies. E a pressão selectiva acaba sempre, lentamente, por promover a origem de espécies novas. Assim, na vez dos mecanizados golos de cabeça, o Carlos encontrou neste jogo outra fórmula para ganhar, desta vez isolando directamente o ponta-de-lança com passes do meio campo. Mas há coisas que nunca mudam, e eu continuava a inventar jogadas espectaculares e criativas, mais uma vez sem grandes resultados.

Não trabalho para a NASA, mas são criaturas destas que ando a estudar

2010-11-13T02:25:00.000-08:00

http://macromite.wordpress.com/2009/05/

O que o me levou a ser entomologista foi o aspecto alienígena da classe dos insectos, aracnídeos e afins. Maravilhava-me como é que criaturas que vivem no nosso solo parecem vir de outros planetas.

Muito do que a nossa mente projecta no mundo da ficção científica é baseado nestes seres que partilham a Terra connosco.

Um exemplo: o "Alien", um dos meus filmes favoritos. Toda a ecologia do "Alien" é inspirada numas pequenas vespinhas que existem no nosso planeta. Algumas delas, aliás, são até usadas em controlo biológico de pragas agrícolas.

O indomável rei do asfalto

2010-11-10T14:04:00.000-08:00

Até aqui evitei escrever sobre o Gustavo. O Gustavo Moutta. Sem gralha, com dois tês.

E fi-lo por motivos óbvios. Não porque tenha medo que ele me bata, pois já lá vão esses tempos. Aliás, apesar da sua figura alta e encorpada, o Gustavo não era por natureza agressivo, só mesmo se o tirassem do sério. E era muito difícil tirá-lo do sério.

Era difícil, mas eu consegui-o. Vou tentar explicar.

Na fase áurea dos “Jovens heróis de Shaolin” nós andávamos todos maravilhados com as artes marciais. Aquilo era um espanto. Tinha tanto de acção e luta, como de romântico. Eu lembro-me que andava perdidamente apaixonado por uma chinesa daquela série, mas o tempo, e a Candy Candy, trataram de ma fazer esquecer. De tal forma que já nem lhe lembro o nome. E o facto de ela ter um nome esquisito não serve de desculpa. Até porque de outros nomes esquisitos não me esqueci. Não só da Candy Candy mas também da mocinha indiana do “Era uma vez no espaço”, cujo nome era “Psi”. Claro que a Psi tinha a seu favor o facto de ter sido a primeira rapariga que vi em soutien.

Isto é rigorosamente verdade.

Mas voltando aos “Jovens heróis de Shaolin”, lembro-me que eu e o Gustavo passámos umas Férias Grandes juntos, em que estivemos o tempo todo a simular grandes cenas de luta. É óbvio que, sendo o Gustavo o maior, e apesar de se tratar de uma simulação, ele acabava sempre por cima. E que não saiam daqui já interpretações perversas. Bem nos bastou aquele dia em que lutávamos no relvado das piscinas de Vila Viçosa e nos emaranhámos a ver quem conseguia derrubar o outro, até sermos interrompidos por um bando de jovens que gritavam do outro lado da piscina nomes que aqui não reproduzo, mas que punham em causa a nossa orientação sexual.

Envergonhados, lá enfiámos a viola no saco e fomos fazer a nossa vida para outros lados. E fazer a nossa vida, entenda-se bem, era ir praticar artes marciais, desta feita para o quintal da minha casa.

Mas nesse dia, no meu quintal, a coisa começou a pegar mais a sério. E eu, que estava farto de apanhar, encetei um chorrilho de pontapés na zona mais frágil do Gustavo: as canelas. Todos sabíamos que era o seu ponto fraco, pois em tantos anos a praticar desporto, Gustavo nunca foi visto em calções. Nunca, mas nunca mesmo, alguém lhe vira as pernas.

De modo que foi essa a minha estratégia. Mas é claro, eu sabia que ia haver vingança. E foi até com um certo desportivismo que deixei o Gustavo aproximar-se vermelho de fúria para me dar o que, imaginei eu, seria bom para a minha tosse.

Só que havia um pormenor. Relativamente à minha antiga casa de Elvas, quando se fala em quintal da frente, é incontornável falar-se de um certo vulto canino, que de resto amedrontava toda Rua Domingos Lavadinho e zonas limítrofes. Mesmo quem vinha de Badajoz para almoçar no El Cristo, já tinha indicações de antemão para contornar aquela rua. A rua onde o pobre cabeleireiro Carlos Luciano dificilmente conseguia angariar clientes, por causa do meu cão. Carlos Luciano tinha aliás o seu espaço na cave do mesmo edifício onde era a minha casa, de forma que as janelas do cabeleireiro davam, precisamente, para o meu quintal .

Por isso o próprio Carlos Luciano devia estar a assistir àquela cena durante o seu ofício, e ao ver o Gustavo a agarrar-me para me desancar, terá dito baixinho, entre dentes para não espantar o cliente, “não, não, não”.

Carlos Luciano sabia. E tal como ele antevira, Tany surgiu disparado da casota, lançando-se ao Gustavo com um esgar de quem o ia comer. A partir daí foi a habitual cena de tragicomédia. O meu amigo e parceiro de artes marciais, passando de vermelho a lívido, corria às voltas no quintal a tentar fugir do cão, enquanto gritava “Guilherme, faz qualquer coisa! Guilherme!”.

“Obviamente este não estava cá quando o João foi atacado”, pensei eu cá com os meus botões. “Senão saberia que não sou a pessoa mais indicada para resolver estes assuntos directamente. Sou, no entanto, proactivo. Tomo as minhas diligências, como tocar à campainha da minha casa para alguém vir acorrer. Mas eu a interferir nos ataques do meu cão? Eu? Não. E não, porque não se deve interferir com a natureza. Quando vemos um documentário da National Geographic não vemos lá ninguém a evitar que o leão estraçalhe a gazela. Faz parte.”

E no entanto, desta vez, tentei colocar-me entre o Gustavo e o Tany. Ou talvez, analisando a situação com mais rigor, fosse mais honesto dizer que foi o Gustavo que tentou colocar o meu corpo entre ele e o meu cão. Mas isso já é o campo do detalhe.

O que interessa é que o danado do animal estava tão louco por afiambra-lo que ao Gustavo não restou outra hipótese senão fazer um sprint e saltar o portão na passada, estilo 100 metros barreiras. Ora, é um facto que o Gustavo tinha umas longas pernas, mas não era fácil saltar o meu portão assim, só de um impulso.

De forma que tenho ainda viva, na minha memória, a imagem do Gustavo a colidir com o topo do gradeamento e cair desamparadamente do outro lado. Estava salvo. Salvo sim, mas um pouco humilhado. E eu, que subi as escadas e voltei para casa, sabia que aquilo não ia ficar assim. A forma do Gustavo me mostrar isso mesmo foi muito eloquente. Simplesmente, deixou-se ali ficar prostrado no chão com o olhar fixo na varanda frontal da minha casa. Horas a fio. Entretanto chegou o Luís Laranjeira e tentou demovê-lo, mas nada. Eu ia discretamente espreitar à varanda e ele lá estava. Imóvel e sobranceiro como uma esfinge, com um olhar tão afiado que era como se dissesse “Fica aí, no teu castelo…”. E lembro-me de ter pensado: “Meu Deus, espero que a minha mãe já tenha feito as compras no Galego, vou precisar de mantimentos”.

Felizmente não foi preciso. Aos poucos, Gustavo afrouxou o cerco. E no dia seguinte, na escola, já tudo estava sanado.

Mas não foi por causa deste episódio que me refreei a escrever aqui sobre o Gustavo. Evitei sim porque o Gustavo é uma dessas personagens que nos lembra sempre o conto do Rei Édipo.

Já em adolescente, Gustavo carregava com ele uma conflitualidade, quase poética, de quem não queria trilhar o percurso que para ele tinha sido traçado. Com uma carapaça indomável e um espírito inquieto, Gustavo preferia percorrer o seu próprio caminho, testando os limites de velocidade da sua mota. Ele era daquelas pessoas que bem podia fundir-se com a sua mota. Uma espécie de centauro motorizado, mas com o cabelo do Vanilla Ice. Gustavo era também o rei das pistas de dança. Quando o Fernando me ensinava a dançar Enigma, nós mais não fazíamos do que tentar imitá-lo.

E sempre que via o Gustavo partir na sua mota, eu sabia, tinha a certeza, que nunca o veria, um dia mais tarde, atrás do balcão da Farmácia Moutta. Mas, uma vez mais, e como vai sendo hábito, enganei-me. Estava proclamado. O destino estava traçado.

No final da sua jornada, Rei Édipo vazou os olhos.

E o Gustavo? Será que já mostra as pernas?

Para que não haja dúvidas, aqui está ele

2010-11-09T10:18:00.000-08:00

Steve Zissou, com Ned Plimpton e Jane Winslett-Richarson.

a insígnia de um grande herói

2010-11-09T09:16:00.000-08:00

"E a palavra é, obviamente...

2010-11-09T07:50:00.000-08:00

Feni".

Gato Fedorento

Clara e os queijinhos fresh

2010-11-08T08:19:00.000-08:00

Outro empreendimento da prof. de inglês, Clara Zagalo, foi trazer para as aulas cassetes de música.

Para ouvir Pink Floyd? Não. Para ouvir cançonetas didácticas que nos ajudavam a memorizar termos e expressões em inglês. Enfim, quando digo "ajudavam a memorizar", devia antes dizer que nos enfiavam nos ouvidos aqueles jinglezinhos manhosos de que ainda hoje me lembro, quais "otovermes" que se infiltram e já dali não saem nem ninguém os tira.
"Otoverme" é aliás um termo inventado, se não me engano, pelo Miguel Esteves Cardoso, para designar essas músicas irritantes que nos ficam estupidamente no ouvido.

E foi assim que, muito antes do “Friday I’m in love” dos Cure ou do “Seven days” do Sting terem vindo ao mundo, há uma canção que ouvi pela primeira e última vez no 1º ano do ciclo, mas da qual nunca mais me esqueci. O conceito era o mesmo, só que aplicado aos meses do ano.

E a letra, se bem me recordo, era a seguinte:

"January, February, March/

Abril, May/

June, July/

(repetição do verso)

August-September-October/

November, December.

(repetição do verso)"

E tudo isto se repetia umas duas ou três vezes.

Que não me tenha esquecido da letra não é assim tão surpreendente. O problema é que nunca mais me esqueci da melodia. Se é que se pode usar a palavra melodia.

Tenho a sensação de que havia também um jingle mal engendrado acerca dos dias da semana, mas desse, felizmente, não me lembro.

Prefiro ficar-me pelos “Friday I’m in love” ou “Seven days”, que também são “catchy”.

E já é castigo que chegue lembrar-me do “Manic Monday”, das Bangles, invariavelmente a cada segunda-feira.

"Cruzou por mim, veio ter comigo, numa rua da Baixa"

2010-11-06T05:12:00.000-07:00

Quando leio Álvaro de Campos, sou engolido por ele. Tudo o que em mim fervilha em preso reboliço, excreta-se nele.

Tudo o que em mim consiste, tudo o que em mim desconfio que existe, materializa-se nele.

Quando Leio Álvaro de Campos, algo em mim se transfigura.

Eu torno-me Álvaro de Campos. Fundo-me nele.

Ele que se dizia “vadio”, “isolado na alma”, tem esta que lhe pertence.

Tudo o resto, é social.

"No... because I'm not that guy...

2010-11-05T14:06:00.000-07:00

... and we are not that couple."

(Jim in The Office)

O caso arquivado "4 x 4"

2010-11-05T09:54:00.000-07:00

Um dia o Prof. Duarte mandou-nos fazer uma composição acerca de um dos nossos colegas da turma. E é com muita pena que não me lembro sobre qual personalidade versou o meu texto, mas acredito que tenha sido um longo e pormenorizado ensaio que, estivesse ele vivo, anexa-lo-ia garantidamente aqui nas minhas crónicas. Acredito porém que me tenha escudado, quer por preguiça quer por cobardia, num colega cuja personalidade fosse bastante conspícua e vincada, tornando-me a tarefa mais fácil. Digamos o Nuno Vivas, por hipótese. É por isso que, se de mais nada me lembro acerca desse dia, lembro-me que admirei, quase com veneração, a coragem do Gustavo ao fazer a sua escolha.

O Gustavo escolheu o João Luís. Mais correctamente, João Luís Assude. E se do meu texto não me lembro, o do Gustavo continua fresco na minha memória:

«O João Luís é atinadinho/

tem uma grande cabeça de jipe/

e é bom rapaz».

Foi um texto sucinto, a isso tem que se fazer justiça, mas não deixou mesmo assim de levantar o véu de uma pequena dúvida. O que é uma cabeça de jipe?

Não me lembro se o Prof. Duarte nessa altura teve a coragem política de colocar a questão em cima da mesa, mas devia. A verdade é que eu andei estes anos todos sem saber o que era uma “cabeça de jipe” e por que tinha João Luís essa alcunha.

Por que é que Deus, quando alinhou todas as criaturas para lhes dar cognomes, concluiu «…e tu, meu caro João Luís, vais ser o ‘Cabeça de Jipe’».

Que o D. Dinis era o Lavrador a gente percebe, mas não se entende o porquê da origem desse cognome que etiquetou o nosso amigo. Não se entende, ou não entendi eu, durante muitos anos. Mas, ou não fosse este vosso escrevente um excelso cientista, fui finalmente investigar.

Como em qualquer outra matéria científica, fui olhar retrospectivamente para factos objectivos. O que é que o João Luís, para além de ser de facto bom rapaz, de agradável trato e estilo recatado… o que é que ele tinha? Tal como eu, João Luís tinha, e ainda terá se bem que mais disfarçada, uma cicatriz no centro testa. Fui olhar-me ao espelho. A minha cicatriz com dois pontos, que apesar de ténues estão ainda marcados, é uma cicatriza horizontal, estilo Frank N’ Stein mas em ponto pequeno. Porque o tamanho do cérebro que importaram para a minha cachola não justificava uma cicatriz maior.

Já a cicatriz do João Luís era uma cicatriz vertical, talvez com 3 ou 4 pontos. O que me leva a perguntar «como raio é que isso se assemelha a um jipe?». E por que é que não era, também eu, um jipe? Não direi um daqueles grandes, tipo Land Rover, mas pelo menos um Mitsubishi Samurai. Porque não?

E EURECA, descobri. Porque não tinha nada a ver com jipes. O incompetente que baptizou o nosso amigo João Luís não se referia a nada da indústria automóvel. Referia-se à indústria da moda. De facto a cicatriz não se assemelha a um JIPE.

Assemelha-se, isso sim, a um ZIP!

Ou, como mais comummente se designa, um fecho eclair. É por isso que valem a pena estas análises a posteriori, qual série “Casos arquivados” que tanto passa na televisão. Aposto que em todos estes anos andou tanta gente enganada. Não era Jipe, ó analfabeto-que-baptizou-o-João-Luís, era Cabeça-de-Zip que querias dizer.

Agora sim, faz todo sentido. E até estou a ver a cena. Se eu e o João Luís fossemos um fato, ele seria o fecho central do casaco, enquanto eu seria uma das bolsinhas laterais. Para pôr o telemóvel, por exemplo. Ou, caso fosse um fato de escuteiro “coronel tapioca”, eu poderia ser ainda aquele fecho zip que destaca as pernas das calças tornando-as calções. Inúmeras utilizações teríamos, eu e o João Luís, no mundo da moda.

Mas voltando à escola, agora com a cabeça mais desanuviada, o João Luís era de facto - e mais uma vez repito, plagiando o Gustavo – um bom rapaz. Atinado e discreto. O problema é que ele era talvez demasiado discreto, porque tenho dificuldade em recordá-lo nos cenários onde os nossos jogos de recreio se espraiavam.

Por exemplo, no campo de futebol, vejo claramente o João Carlos à baliza, o Gustavo à defesa, o Zé Manel no meio campo, o Pedro Inocêncio no ataque, e até vejo, lá ao fundo, o Fernando sempre à mama. Mas não me lembro de ver lá o João Luís.

E se a verdade é que o desporto não era uma das suas especialidades, também não me recordo muito dele noutros nobres jogos e saudáveis brincadeiras, como o “cú à parede” ou o “mata coelhos”, ou mesmo as clássicas brincadeiras com os vintage StarWars ou os Masters do Universo que se faziam em alguns aniversários, quando lá calhava.

Lembro-me que cada um de nós tinha um estilo diferente a brincar com os bonecos. Eu tentava criar longas histórias de aventura, com emoção e romance. Já o Luís Laranjeira, num dos meus aniversários, dominou toda a brincadeira pegando nos bonecos e lançando-os uns contra os outros, como se de pinos de bowling se tratassem. “E lá vai o Han Solo: “Pumba! Todos mortos!”.

Não Luís, não é assim. Não estão todos mortos.

E não estão mortos porque os bonecos não são todos a mesma coisa, eles têm a sua individualidade. Por exemplo, o Admiral Acbar nem sequer estaria no campo de batalha. Ele não é um guerreiro, é um intelectual! O que aliás se vê logo, a avaliar pelo ar papudo.

É engraçado como os nossos bonecos de infância são dos objectos mais íntimos que tivemos. Mais do que se pensa. Eu, por exemplo, baptizava-os com nomes que ocorriam na minha mente super-criativa. Nomes como “Onun Anomrac”, “Ordep Ariejnaral”, “Iur Ednas” ou “Suil Snitram”.

Vês Luís, aquele boneco que arremessaste tem o teu nome: Suil. Luís ao contrário.

Mas isto para voltar a outro Luís, o João, e à sua ausência aquando das nossas brincadeiras. Afinal, onde é que andava o João Luís?

Oh, mas que cabeça de jipe, a minha. É óbvio. Estava, também, a jogar StarWars. Mas no ZX Spectrum. No mítico Zx Spectrum.

Lá, pelo menos, no seu recato, os personagens não eram lançados uns contra os outros como pinos de bowling. E no Match day todos se esforçavam. Não havia lá daqueles que estão sempre à mama.

Super Ray é apenas o alter-ego de uma das personagens de uma série imperdível

2010-11-03T10:40:00.000-07:00

E esta série chama-se "Bored to death".
Em tempos de consumo rápido e descartável em termos de produtos de ficção para a TV, aqui está um Delta Diamante de escrita criativa. Ou isso ou já sofro de expresso-sickness...

Depois do Homem-Aranha, Hulk, Asterix e Lucky Luke, eis que chegou o...

2010-11-03T10:35:00.000-07:00

Haverá canção mais perfeita?

2010-11-01T16:14:00.000-07:00

"Just a perfect day
drink Sangria in the park
And then later
when it gets dark, we go home

Just a perfect day
feed animals in the zoo
Then later
a movie, too, and then home

Oh, it's such a perfect day
I'm glad I spend it with you
Oh, such a perfect day
You just keep me hanging on
You just keep me hanging on

Just a perfect day
problems all left alone
Weekenders on our own
it's such fun

Just a perfect day
you made me forget myself
I thought I was
someone else, someone good

Oh, it's such a perfect day
I'm glad I spent it with you
Oh, such a perfect day
You just keep me hanging on
You just keep me hanging on

You're going to reap just what you sow
You're going to reap just what you sow
You're going to reap just what you sow
You're going to reap just what you sow"

Lou Reed (transformer, 1972)

Haverá canção mais perfeita que esta? Lendo apenas a letra parece uma canção alegre, sobre um fim de semana fútil. Mas depois vem o contraste com a música, tornando o conteúdo pesado, melancólico, mesmo perturbante. Há uma estranha e funda tristeza nesta canção.
Uma letra que parece referir-se ao prazer de uma companhia assenta numa melodia carregada de ausência, nostalgia, desamparo. Até mesmo quando o intérprete canta "You just keep me hanging on".
Não deverá ser, aliás, por acaso, a última estrofe quatro vezes repetida "You're going to reap just what you sow".

As interpretações desta canção podem ser várias, e há quem encontre o seu sentido na fase complicada da relação de Lou Reed com a heroína.
Mas é mesmo por isso , pela força da sua ambiguidade, pela confusão de sentimentos que gera, pelo vazio que nos deixa quando acaba, que esta é para mim uma das canções mais perfeitas.

Como que por magia, o fútil torna-se sublime. E dou por mim a pensar em ti .
E a voz do Lou Reed faz-se minha: "You just keep me hanging on".

"You just keep me hanging on".

Jack da Silva

2010-10-31T09:27:00.000-07:00

Contrariamente ao Prof. Duarte havia a professora de inglês, Clara Zagalo, que chegou com uma ideia muito inovadora mas que se veio a revelar um fracasso.

Era a primeira aula de inglês a que íamos assistir na vida, e eu – e aposto que o Figueirinha também – tinha estado na véspera a estudar o manual para me averiguar sobre a dificuldade da coisa. Resultado: no dia seguinte eu já trazia o “How do you do?” na ponta da língua.

Mas eis que, logo na primeira aula, a professora chega com esta invenção que nos apanhou incautos. E que ideia iluminada era essa? Como todos se deverão lembrar, a ideia era atribuir nomes ingleses a cada um de nós.

Cheguei ainda a pensar que era para adoptarmos o nosso próprio nome para inglês e por momentos fiquei radiante. Poderia ser o Peter, como o Peter Parker, personagem que vestia o fato de homem-aranha nas bandas-desenhadas. Mas mesmo que fosse o Pedro Inocêncio a adoptar o nome Peter, pensei que poderia ao menos usar o meu segundo nome em inglês, William, em vez do Guilherme, ou mesmo “Ilherme”, como alguns me chamavam. E até poderia ser que pegasse lá na escola. Quem sabe começariam a chamar-me William nos recreios, ou mesmo Willie, ou Bill.

Mas contra todas as minhas conjecturas não era o nosso nome que ia ser adaptado. Era uma lista previamente alinhavada de nomes ingleses que iriam ser sorteados para cada um de nós. Havia nomes sonantes, como James, Steven, ou, lá está, o Peter.

Mas a mim foi-me calhar o Paul.

Que é como quem diz, querias ser o Pedro é? Então toma lá o Paulo. Logo a mim, que não gosto do nome Paulo. Ainda por cima já tínhamos na turma um Paulo (o Paulinho) e não me apetecia nada andar com o nome do Paulinho.

Foi assim a minha primeira aula de inglês, contra as minhas expectativas. Felizmente, na segunda aula, o Zé Manel mostrou também desagrado para com o nome que lhe tinha calhado em rifa e perguntou à turma se alguém queria trocar. Quando reparei que ele era o Jack levantei logo o braço. Não havia comparação entre o Paul e o Jack. Jack era muito melhor do que Paul. Jack, era Jack Nicholson, era Jack the Ripper, era Bomb Jack.

Mas não me lembro se ele quis trocar comigo.

Tal como em muitas outras disciplinas, a “chapa 4” das minhas notas a inglês sempre foi o “Satisfaz Bastante”. Não sei o que é que os professores viam em mim, mas tiravam-me logo a pinta de um aluno de 4. Lá está, chapa 4.

Era como que dissessem “epá, tu satisfazes, mas não muito, apenas bastante”. Sempre fiquei colado a este rótulo do “Satisfaz Bastante”. Eu próprio me convenci disso e disseminei o conceito por todos os cantos da minha vida. Sou, politicamente, um satisfaz-bastantista, um “sim ou sopas”. Na minha profissão, e até na minha vida privada, o satisfaz-bastantismo é traço que me caracteriza. Satisfaço, mas não muito.

Satisfaço q.b., estou na média. Sou mediano, vá. Não desagrado, mas não faço gritar de prazer. Faço as coisas mais ou menos bem feitas. Não muito más. Nunca perfeitas.

Mas um dia A Prof. Clara Zagalo quase fez história na minha ainda tenra carreira de satisfaz-bastantista ao dar-me a nota mais estranha que já recebi.

E a nota foi, sem tirar nem pôr, “Quase excelente”.

Lá está. Quase, sempre o quase. Nunca o “efectivamente”, o “arrebatador”, o “dispo-me já aqui”, o “totalmente”. Sempre satisfiz, mediocremente, “bastante”.

Hoje invejo o Luís Laranjeira, que se juntou à nossa turma no 2º ano do ciclo, trazendo consigo um ligeiro problema do 1º: “Professora o inglês para mim… é chinês”.

Ao menos ele era “sopas”.

Ainda tenho este cromo

2010-10-29T14:39:00.000-07:00

Só que já está todo nu, leia-se, sem capa, sem corpete prateado, sem saiote, sem pistola. Mas até me deve ter agradecido, o coitado. Alguns destes bonecos vintage da StarWars mais pareciam umas drag queens.